Это не ПОСОВЕТУЙ ПАСТУ тред. Сейчас сообщество криппипаст поросло ог

metachan.ru
жалоба / abuse: admin@metachan.ru
Источник / Source: //2ch.hk/sn/res/528838.html
  Статус треда: В АРХИВЕ  

ноги, лес, дед, дверь, день, собой, леса, довольно, илья, которые, сказал, весь, место, стало, сделаю


#528838

picture
1680.png 770✘549,346Кб

Это не ПОСОВЕТУЙ ПАСТУ тред.

Сейчас сообщество криппипаст поросло огромным слоем мха и дерна из убогих историй в стиле:
Калядовала на домового и упала банка с полки.
Встретил шестирукого двухголового неха и убежал.
Описываю историю в реальном времени в шести томах, а оказывается что это была предсмертная записка.
Убийца Слендерджефф.

Есть так же очень годные и пугающие винрары типо стонущей щели, страшилок у костра и других топов мракопедии, но для меня это не криппипасты, а просто хорошо описанные страшные истории.

Но есть то что пугает по настоящему, вызывает в подкорке неприятное чувство тревоги и мурашек по коже.
В этих историях нет описаний НЕХов, может быть что в них вообще нет никакой мистики, но они пугают вызывая чувство зловещей долины без каких-либо визуальных образов.

Так же, как правило, эти истории не набирают популярности так как школьники и педовки предпочитают пасты с красочными описаниями страха ГГ, да чтобы монстра получше было видно.

Ниже приведу пример такой истории:
На этот раз день, уже спасибо, мигалка, вызов, едем, все равно досыпаю свое в машине.

Лесополоса пригороная, труп женщины с одной ногой.

Турист зимний нашел какой-то, вот им дома не сидится зимой, блин.

Вторая - отпилена чем-то, довольно грубо, так чем угодно можно отпилить, отломать, отрезать.

Да даже и отгрызть.

Судмедэксперты потом особой ясности не внесли, там как будто сразу всем подряд работали.

Вот только нет никаких следов вокруг практически, труп женщины и все.

Время года - зима, снег.

Снегопада не было, а в старом снегу ровно один след - след одной ноги, которая примерно километров 5 по спирали кругами скакала.

Скакала в обуви, след совпадает с сапогом на трупе.

Шаг вполне соответствует, как если бы среднего роста женщина сама на одной ноге прыгала.

5 километров, зимой, в лесу.

Место отрыва ноги тоже не найдено.

Есть четкий след, как женщина одна приходит в лес.

Есть место, где она продолжает свой путь на одной ноге, без следов чужих, без следов крови.

Но резко меняет вполне прямую дорогу на скачки кругалями.


Я понимаю, что это вкусовщина, но эта конкретная история отлично передает тон который я имею ввиду.

Давайте может создадим небольшой список самой каноничной криппипасты для настоящих ценителей тонкого психологического ужаса.


#528857

>>528838
>Но есть то что пугает по настоящему, вызывает в подкорке неприятное чувство тревоги и мурашек по коже.
Не совсем паста, но годная мистификация/перфоманс, вызывающая у меня похожие эмоции это local58


#528925

>>528838
Очевидный рассказ врача скорой помощи, квинтэссенция страха неизвестного.


#529055

бамп


#529421

Бамп


#529423

Кэк


#529591

Когда моему ребенку было 4 года, мы смотрели документальный фильм о «Титанике». В одной сцене показывали котельную. И тут сын сказал: «нихуя котлы огромные, да? прикинь, сколько макарон можно наварить».

Я сдирала с плеч кожу, которая облазила, потому что я очень обгорела на солнце. Дочка попросила отдать ей куски кожи, чтобы она могла сложить их в банку и сохранить. Малышка сказала, что сделает после моей смерти маску мамы, чтобы я всегда была рядом. В итоге, она облепила этой кожей попугая из соседней квартиры и научила его орать БОГ СОЗДАЛ ЧЕЛОВЕКА ПО СВОЕМУ ОБРАЗУ И ПОДОБИЮ, Я ЖЕ ЯВЛЯЮСЬ ИЗУРОДОВАННЫМ ПОДОБИЕМ ТЕБЯ САМОГО, ЕЩЁ БОЛЕЕ ОТВРАТИТЕЛЬНЫМ ИЗ-ЗА ЭТОГО СХОДСТВА, У САТАНЫ БЫЛИ СОБРАТЬЯ-ДЕМОНЫ И В ИХ ГЛАЗАХ ОН БЫЛ ПРЕКРАСЕН, А Я ОДИНОК И ВСЕМ НЕНАВИСТЕН, маленький ебучий Франкенштейн, лучше бы мультики смотрела.

8. В ту ночь я пустила к себе в кровать трехлетнего сына, мужа не было дома. Вокруг стояла гробовая тишина, и тут мой сын шепчет: «Ты будешь там, где я захочу, а теперь я тебя съем!»
«Если ты меня съешь, говорящее говно, хуй тебе, а не пряники!»
«Простите»

У моего маленького брата был воображаемый друг по имени Роджер, который жил под столом в нашей гостиной со своей женой и 9 детьми. Так продолжалось три года, пока однажды брат не оповестил нас о том, что Роджера с нами больше нет - его забрали в какой-то лагерь. Зато теперь у нас в вытяжке живёт Солженицын, который каждый раз блять не ленится упомянуть, что Роджера забрали сотрудники НКВД и Сталин лично расстрелял, сука, ну что за нудный пердун.

Как-то мой трехлетний сын никак не мог встать к завтраку. На мой вопрос о том, хорошо ли ему спалось, он ответил: «Плохо, мне всю ночь не давал спать дедушка Бернд, он всю ночь орал над ухом РРРРРРРРРРРОТА ПОДЪЁЁЁЁЁЁЁЁЁЁМ БЛЯТЬ ПОРТКИ НАМОТАЛИ ПОКА Я ВАС НЕ НАМОТАЛ НА СВОЮ ЕЛДУ СУКА ЦЕЛАЯ РОТА ДАЛБАЁБОВ НАХУЙ». Дедушка Бернд, наш папа, умер до рождения ребенка, а таким образом он раньше будил нас с братом по утрам.


#529592

picture
6260.jpg 1400✘1050,154Кб

Случилось это в 70-е годы в Тюмени. Этот жуткий случай был засекречен и похоронен в архивах. Волна преступлений, прокатившаяся тогда по Тюмени, вызвала массовый шок, который сначала загнал в квартиры население почти целой области, а затем вывел людей на улицы и чуть не привел к антикоммунистическому перевороту...

За месяц в густонаселенном районе города исчезли 19 предметов мебели. Розыски милиции ни к чему не привели.

В городе началась паника. Домовладельцы ни на шаг не отходили от своих деревянных любимцев, многие забросили походы на работу. Стоял под охраной и красавец сервант из красного дерева, принадлежащий семье Семенюк уже около двух лет. Так получилось, что однажды отец семейства на своем «Москвиче» нечаянно врезался в тумбочку, недавно купленную соседями, парой плотников-содомитов, живших этажом выше. Он предлагал соседям деньги, но те отказались. Через месяц внезапно исчез сервант.

Это был страшный удар для Семенюков, сделавших, казалось, все для защиты своей мебели. В милиции приняли заявление об исчезновении серванта, не скрывая, однако, что найти его надежды мало.

Тем временем по ночам, а иногда и днем Семенюкам стали слышаться странные звуки, будто скрипела дверца. Миша, так звали соседа сверху, извинился и сказал, что они поставили новую дверь, еще не смазали дверцу, вот она и скрипит... Петр Семенюк, как обычно, приехал перекусить домой, и первое, что ему бросилось в глаза, была вода, стекавшая на дорожку из-под двери ванной. Заливало сверху. Слышно было, как чуть ли не визжит дверь. Когда пришедшие сантехники взломали дверь и открыли ванную комнату, их взору предстала... вовсе не дверь, а пропавший сервант. Это был тот самый любимец Семенюков. Отец сначала кинулся к нему, но не совладал с собой, выбежал вон из квартиры. Потом опять появился с перекошенным лицом и стал неистово целовать деревянную дверцу — вернее, то, что от нее осталось: дверца была грубо ошкурена наждачкой, а дверные ручки были вырваны без какого бы то ни было соблюдения правил разборки. Культи еще не совсем зажили, к серванту тянулись по полу ленточки опилок. Сервант пытался позвать на помощь, издавая те самые звуки, которые Семенюки приняли за жалобный скрип двери. Полочки у него тоже были вынуты. Взрослые мужчины не могли сдержать слез, глядя на изувеченного бедняжку.

Особая группа задерживала плотников-садистов. Милиционеры едва сдерживали себя, чтобы не устроить самосуд. Один лейтенант, не выдержав, нанес несколько ударов преступнику в пах, и, если бы его не остановили, забил бы насмерть. Коллеги стали его удерживать. Воспользовавшись возникшей суматохой, арестованные мгновенно вытащили долото и топор, которые они носили с собой (видимо, как раз на случай ареста), и нанесли себе точные, профессионально рассчитанные удары. Оба палача рухнули на пол без признаков жизни. Врач скорой помощи констатировал смерть.

Кроме серванта (точнее, того, что от него осталось), нашлась только навесная полочка. Ее обнаружили в лесу недалеко от Тюмени. Под проливным дождем висел, прибитый к дереву, предмет мебели, в котором не сразу можно было признать оный: матерные надписи на дверцах, обоссанные внутренности и всего одна стенка, с помощью которой полочка и крепилась к злосчастному дереву...`

Материалы этого дела попали в разряд секретных.


#529754

>>529592
лул


#529779

>>528838
Топ мракопедии посмотреть просто и все. Все равно ваши пасты все там есть.


#539827

Анон, я уже не могу спокойно сидеть. Я просто обязан поделиться этим с тобой. Я не знаю, что сейчас начнется. Скорее всего, меня все обзовут пиздаболом, а мою историю - протухшей пастой, но я правда чувствую за собой вину.

Обо всем по порядку. Мне 21 год, я аспирант, живу в Москве. Не так давно стал часто ездить на дачу, так как ее наконец достроили. Вокруг одни старики живут - СНТ строилось для ветеранов войны, участки раздали именно им, а из тех, кому раздали, в живых уже почти не осталось никого. И их дети уже тоже внуков нянчат - но осенью детей там почти нет, школа и все такое. Только старики и остаются. Меня там полюбили местные, так как руки из правильного места, и помочь не отказываюсь. За это мне таскают ништяки вроде домашних блинов или свежих овощей с огородов (свой не имею, ибо влом, растет только лук и хрен). Еще грибы собирать люблю, самые обычные - съедобные, ну и ягоды с орехами в лесу. Вообще лес люблю, наверное из-за него и езжу на дачу.

Так вот, началось все с того, что этой осенью было какое-то крупное спортивное событие, а у деда (ну не то чтобы деда, мужику лет 60, но пьет так много, что выглядит как дед) по соседству местная шпана бутылкой сбила спутниковую тарелку. А я как раз собрался в лес идти - нож в карман, платок на лицо, кепка, сапоги, штаны - видок конечно тот еще. Но лучше выглядеть как диванный рембо в глухом лесу, чем вернуться с полной жопой клещей и без живого места от комаров. Дорога в лес - мимо его участка как раз, и пока я шел мимо, дед этот меня взглядом проважал, и уже когда я почти прошел мимо забора - окликнул. Взгляд у него, к слову, был замутненый, видать пил опять. Ну я подошел, спрсил, что у него. А он замялся весь - неудобно, видимо, было, но все же попросил глянуть тарелку. Жалко конечно было, ведь если утром не дойти - все богатства у дороги сметут, придется вглубь леса переться, а погода была к дождю. Но не кидать же так деда, сосед все же. Мудохались мы с ним с этой тарелкой долго - для тех, кто не знает, процедура эта пиздец нервы выматывает. Но в итоге телек у него заработал, дед прямо просиял. Приглашал выпить с ним, но с такими людьми пить - печени жить не долго. Отказался под предлогом, что в лес успеть надо. Ну тут дед лысину почесал и заговорчески так говорит - "Задержал я тебя, понимаю. Соберут сейчас все там, давай, чтоб ты там жопу не отморозил, плутая, я тебе подкину местечко, оно ближе к путям, но там грибов всегда хватает. Сам туда хожу уже много лет, всегда ухожу с полной корзиной". Отказыватся я, ясен хуй, не стал.

Дед мне карту нарисовал быстренько тропинками. Место было и правда недалеко от железной дороги, только в овраге глубоком. Тут надо сказать, что лес у нас представляет из себя нечто в форме груши, кромку которой отрезает железная дорога. Это не тайга, так что заблудиться не страшно - рано или поздно просто дойдешь до края леса. Уже было часа два дня, и я решил, что пойду прямо сейчас, не возвращаясь домой. Комары уже проснулись, так что дорога выдалась не самой приятной, и я шел сквозь лес довольно быстрым шагом. Когда я прошел где-то треть пути - услышал раскат грома. И да, совсем забыл сказать - бзик у меня такой есть - таскаю с собой нетбук всегда. У него симка есть 4G, и можно просто из любого места посидеть в инете или еще чего поделать. Смартфона у меня нет, да и денег на него жалко, так что ходить с нетбуком мне было удобно, и если бы не эта моя привычка - не писал бы сейчас сюда эту стену хуиты.

Короче, стал я думать, как бы скорее добраться, чтобы не промокнуть. Поворачивать было уже влом, и тут я заметил, что карта, которую дед нарисовал, малек странная. Почти прямая линия от того места, где вход в лес из СНТ, а прямо перед тем местом, где я стою, делает крюк, огибая где-то километр. Я подумал, что дед, видать, сам так ходит, ибо там, может, спуск или дерево упало, но я-то могу и напрямую. Ну и поперся, как дурак, прямо. Сначала пропали комары. Обычно перед дождем их становится больше, но вот сейчас они просто исчезли. Видимо, в этой области леса сухо было, и я бы не заметил их исчезновения, если бы еще не стало пиздец как тихо. Вроде бы листва шуршит как обычно и птицы переругиваются - но вдалеке, а там где я иду - нифига. Даже наушники снял - все равно.

И тут смотрю - просвет впереди. До путей еще переться, так что полянка, наверное. Я обрадовался, так как зашел довольно далеко, и была хорошая вероятность собрать на поляне клубники, но хуй там был. Выйдя на поляну, я первым делом увидел фундамент кирпичный не пойми чего. Просто довольно старые каменные блоки, неровные, сваленные в кучу более-менее прямоугольной формы. Все это обильно поросло травой, но форма виднелась через траву отчетливо. Будь я в другом настроении, или сложи я все факты, как складываю сейчас - может быть, повернулся и ушел бы, но нет, надо было залезть внутрь и посмотреть, что там. А там оказался люк, практически полностью сгнивший, люк из дерева закрывал дырку в фундаменте, уходящую, по-видимому, глубоко. Я хотел было его открыть, но как только я взялся приподнимать люк, он сломался пополам, упав вниз. И вот тут я не на шутку испугался, так как, во-первых, летели остатки люка как-то необычно долго, а во вторых, грохнулись они в воду, но недостаточно глубокую, чтобы заглушить падение. Звук падения был очень громким, и я невольно отскочил от люка, тут же осознав всю ту ситуацию, в которой нахожусь. Я один, посреди леса, скоро начнется дождь, вокруг никого, скорее всего, - если и были грибники, все уже повернули домой. А тут такой громкий звук. Почему-то сразу показалось, что на меня смотрят из леса, причем не один, а сотня глаз сразу. Показалось, что вся поляна уставилась на меня. Пару секунд я боялся двигаться, но наваждение быстро прошло, и я уже не мог понять, что на меня нашло. Казалось, я был на грани панической атаки на пустом месте. Я заглянул вниз, и вот тут я вконец готов был рвануть сквозь весь этот лес назад. Из глубокой темноты на меня смотрели два глаза, которые никак не могли принадлежать человеку, так как располагались слишком далеко друг от друга. Я не мог оторвать взгляд от них, и весь оцепенел от страха, но тут раздался еще один раскат грома, и я, не оглядываясь, рванул из леса. Я никогда в жизни так не бегал, наверное. Бежал, забив на все - на дождь, на то, что сам не знаю, куда бегу, на ветки, которые только чудом не выкололи мне глаза. Выбежал я не так уж и далеко от своего СНТ, но пешком по дождю идти было совсем противно. Все еще не отпускал липкий страх, но дорога и ближние дома рядом успокаивали. В сторону леса не хотелось даже смотреть, но чувство было такое, будто сам лес за мной пристально следит. Дойдя до дома, я закрыл за собой дверь, включил свет во всем доме и просто упал без сил на кровать, провалившись в сон моментально.


#539828

Снилась мне какая-то больная херня, из которой я запомнил только клацающие где-то рядом зубы в два ряда, и нечто похожее на вывернутую наизнанку голову собаки, летевшую за мной медленно, но настигавшую меня, как бы быстро я ни бежал.

Разбудил меня стук в дверь часов в 10 следующего дня. На пороге был тот самый дед, весь красный, то ли от вчерашней ночи с собутыльниками, то ли еще от чего. Видимо, мой вид все выдал, но деду явно стало легче, когда дверь открылась. "Ты уж прости, дурака старого..." - начал было он, но запнулся, изменившись в лице, будто вспомнив о чем-то. "Ладно, пойду я..." - сказал он после неловкой паузы. Хотелось спросить у него хоть что-то, но я так и не смог придумать что - как только проиграл в голове события вчерашнего дня, тут же понял, что все это выглядит так, будто бы мне просто стало страшно в лесу,и я дал деру на пустом месте. С другой стороны, дед все же пришел. Легко, конечно, было убеждать себя, что все в порядке, когда на дворе уже было утро и вокруг были люди.

В тот день я решил уехать подальше и еще долго не возвращаться, но меня ждал неприятный сюрприз - нетбука, который я таскал с собой, нигде не было. Видимо, я его обронил, пока бежал, может даже в тот самый момент, когда рванул. Ну и хуй с ним - только и успел я подумать. Даже если бы у меня хватило шаров опять вернутся в лес после вчерашнего, нетбука там не найти никогда в жизни.

На этом бы все могло и закончиться, но нет. Как только я вернулся домой, я понял, что не могу зайти ни в один из своих аккаунтов. Вконтакте был заблокирован, выдавая заглушку, парочка форумов просто выдавала, что пользователь забанен, и единственное место, куда я смог войти, был IRC, но на моих обычных каналах было пусто. Подумав о том, что от компа стоит отойти, я позвонил своей девушке, и договорился с ней о встрече в одном довольно уютном месте и выключил монитор. Через пару часов мы уже сидели вместе и пили кофе.

"Тебя какие-то придурки вконтакте взломали, пока ты на даче был", - пожаловалась мне она, с довольно подозрительным видом.

"Гадости какие написали?"

"Не то чтобы. Я сначала подумала, ты шутишь, а потом поняла, что это какой-то больной придурок пишет", - она немного замялась.

"Что писал-то?" - почему-то мне стало сильно не по себе.

"Про ноги спрашивал. Я его спрашиваю, кто он, и что он делает на твоей странице, - а он все ноги, ноги."

"Про ноги?"

"Ну да", - она показала мне свой смартфон с историей сообщений. Видно было, что на последние она не отвечала, потому все они сложились кучей: "Мне бы ноги, как у всех", "Ноги бы мне", "Так ноги болят. Я одну уже уложил, а вторая кричит", "тяжело без ног, скоро до жвота дойдет", "ТЫ ШЛЮХА ШЛЮХА ШЛЮХА ШЛЮХА", "не кормить их ногами", и еще с десяток таких бредовых сообщений. Я почувствовал, как бледнею, и постарался резко увести разговор в сторону. А на следующий день я смог зайти в почту - аккаунт удалось восстановить потому, что телефон к нему был привязан. В почтовом ящике была куча писем с осломанной кодировкой, которые ни один онлайн-конвертер не перевел. Я пролистал несколько страниц этих писем, а когда дошел до нормальных - самым последним было письмо от администрации одного из форумов, шаблонного вида.

"Сообщаем вам, что ваш аккаунт на %форумнейм% был заблокирован за распространение сцен жестокости и насилия. С уважением, администрация."

Решил я написать админам этого форума письмо, обьяснив все взломом и попросив показать посты, за которые забанили, но администрация не ответила. Тогда я завел фиктивный аккаунт, и поспрашивал знакомых завсегдатаев форума о том, не видели ли они что-то странное в последнее время от моего старого аккаунта. Один из них мне и выложил примерно такое:

"Ну да, ты в болталку такое запостил, меня чуть не блевануло. Комната какая-то раздолбанная, по колено заполненная кишками всякими с каким-то говном, и посередине жижа лежит из гнили, одни глаза только целые, и кости проглядывают. А на другой фотке просто небо, будто со дна могилы. Еще и написал там муть всякую в несколько постов, и все про ноги чьи-то".

В этот же день моя девушка попала в больницу, сегодня был у нее - она упала с лестницы и сломала ноги. Врачи говорят, что все обошлось, а то могла бы без ног остаться - а так три перелома.

В общем, впустил я что-то темное в интернет, ребята, уж простите. Думать об этом всем противно, дачу теперь продам, наверное, но меня никак не может покинуть чувство тревоги. Вчера кто-то прислал мне письмо на почту, причем отправитель был мой же адрес. В письме было пусто, была указана лишь тема: "ОТДАЙ". Наверное, я посижу пока без интернета.


#539829

>>539828
>>539827
вот это годно


#539830

>>539828
Годная паста


#539965

>>539828
херня же


#539972

— А...алло, это телефон доверия?

— Слушаю вас.

— Я... понимаете, я хочу покончить жизнь самоубийством.

— От вас жена ушла?

— Как вы догадались?

— Ну вы же не первый сюда звоните.

— Д-да... да, конечно, вы правы... То есть, на самом деле, она давно ушла, четыре года уже...

— И что ж вы только сейчас надумали?

— Вы понимаете, сегодня мой день рожденья... Ну то есть был, то есть вчера — сейчас ведь уже заполночь...

— Без четверти два, если быть точным.

— Да... И вот сегодня, то есть вчера, мне исполнилось сорок лет...

— Поздравляю.

— Не с чем тут поздравлять... Я весь вечер просто просидел на кухне. У меня и гостей-то не было...

— Не звали, или не пришли?

— Да некого мне звать! Жена ушла, нового никого с тех пор... как-то не сложилось... друзей в общем-то тоже нет... с работы, что ли, кого? Как будто мне там эти рожи не опостылели... никто там, кстати, даже и не вспомнил, что у меня юбилей...

— Стало быть, с карьерой у вас тоже не сложилось.

— Да какая там карьера! Сижу там каждый день, как проклятый, с девяти до шести, а меня до сих пор воспринимают, как мальчика на побегушках! Илья, сделай то, Илья, сбегай туда... поксерь эти бумаги и отнеси Петру Егорычу... У Петра Егорыча, между прочим, для этого секретарша есть! Дура двадцатилетняя с наштукатуренной мордой... Мой начальник на четыре года моложе меня и говорит мне «ты», а я ему — на «вы» и по отчеству...

— Ну хорошо. А что вы сделали, чтобы это изменить?

— В смысле, что сделал? Говорю же, работаю там каждый день, как...

— Это я понял. Вы приходите на работу, которую терпеть не можете — поправьте меня, если я ошибаюсь...

— Ненавижу!

— Ну еще бы. Приходите и тупо отсиживаете от сих и до сих, мечтая, чтобы день поскорее закончился. Никакой инициативы, естественно, не проявляете, планами и перспективами не интересуетесь, любое поручение воспринимаете, как наказание, а не как повод проявить себя — не говоря уже о том, чтобы выйти на начальство с собственными идеями. Творческий подход вам чужд. Так чего ж вы хотите? По-моему, отношение к вам как к работнику — вполне адекватное.

— Просто мне не повезло с работой.

— Так за чем же дело стало? На свете тысячи профессий. И миллионы рабочих мест.

— Да, но... в сорок лет как-то поздно начинать все сначала.

— Что же мешало вам подумать об этом раньше?

— Ну, я не знаю... привык как-то... надеялся, что-то еще изменится...

— Надеялись, но ничего не предпринимали. Ясно. Жена вас только поэтому бросила, или и другие причины были?

— Ну, поэтому тоже... Чего ты, говорит, добился, работаешь за гроши, повышения и то попросить не можешь... другие каждый год в тропиках отдыхают, а у нас даже дачи в Подмосковье нет... машина — старый «жигуль», да и тот ты разбить умудрился...

— Разбили?

— Ну джип передо мной встал как вкопанный, а я что сделаю? Так и влетел ему в зад... а гаишникам что, кто сзади, тот и виновник... еле расплатился... А «жигуль» так и ржавеет битый под окнами, и не продашь его, и починить не на что, не говоря о том, чтоб новый купить...

— Четыре года?

— Почти пять уже...

— И за это время вы не только не смогли скопить денег на новую машину, но и не пытались найти более денежную работу? Да и за все предыдущие годы тоже...

— Ну, вы же знаете, в какой стране мы живем!

— Знаю. Некоторые жители этой страны к сорока годам стали миллиардерами.

— Ага, а скольких при этом убили?

— Среди кандидатов в миллиардеры или среди людей, способных заработать хотя бы на «Форд», извиняюсь, «Фокус»?

— Ну нету у меня способностей к бизнесу... не всем дано.

— Понятно. Значит, работать под чужим началом вы не умеете, начать свое собственное дело не можете. Ну а что вам дано, в таком случае?

— В смысле?

— В прямом. Хоть какие-то таланты у вас имеются? Пусть даже коммерчески невостребованные.

— Н-ну... я не знаю...

— Может, вы стихи пишете?

— В институте писал, потом забросил...

— Прочтите что-нибудь.

— Ну, я уже не помню... ну... вот, например:
Когда гуляли с тобой
Мы под полной луной,
И полночная звезда
Глядела с неба на тебя...

— Ясно. Достаточно. Ну, про музыку и живопись я уже и не спрашиваю... Это вы будущей жене такое писали?

— Н-нет... была другая девушка, одногруппница... я, по правде сказать, тогда так и не решился с ней объясниться...

— Ясно. И ни под какой звездой вы с ней тоже не гуляли. А с будущей женой вас, очевидно, мама познакомила?

— А вот и нет! Ну, то есть не совсем... тетя.

— Итак, жена бросила вас потому, что вы — тряпка и размазня без каких-либо заметных способностей, будь то в возвышенных или в практических областях. Это все, или есть еще причины? Лысина, дурной запах изо рта или от ног?

— Откуда вы...

— Опыт, Илья, опыт. Знаете, сколько таких историй я уже выслушал? Ну давайте, договаривайте уж до конца. Раз позвонили, то нечего скрытничать. Вы импотент, не так ли?

— Нет! Ну то есть не совсем... ЭТО-то я могу, а вот детей у нас никак не получалось... Доктор жене сказал — с ее стороны все в порядке...

— А вам что сказал доктор? Вы обследовались?

— Вы понимаете, я с детства ужасно боюсь ходить по врачам...

— Понимаю. Знаете, в чем ваша главная проблема, Илья?

— В чем?


#539973

— В том, что вы лузер. Классический и безнадежный.

— Кто?

— Господи, вы и английского не знаете? Loser. На обосранный это слово обычно переводят как «неудачник», но это в корне неверный перевод, демонстрирующий, кстати, всю разницу между западным и обосранным менталитетом. «Лузер» происходит от глагола to lose — «проигрывать». Проигравший всегда знает, что сам виноват в своем проигрыше, и окружающие это знают, и относятся соответствующе. И поэтому, кстати, западный проигравший сохраняет шанс добиться выигрыша в будущем. Но у обосранных не так. «Неудачник» происходит от слова «удача». обосранные во всем винят слепой случай, рок, фатум, обстоятельства, ближних, дальних, работу, природу, весь мир — но только не самих себя! И вместо того, чтобы пытаться что-то реально исправить, они будут умиляться собственной непутевостью, жрать водку и читать Достоевского!

— Я не пью водку! Ну чуть-чуть разве что... когда на работе что-нибудь отмечают и всем наливают...

— Но уж Достоевского-то любите.

— Да, люблю!

— Ну еще бы. Ведь он писал о таких, как вы. И к тому же так приятно ощущать себя интеллигентным человеком, не имея за душой никаких реальных достижений. Только видите ли в чем дело, Илья. В XIX веке вы были нужны хотя бы Достоевскому. Сейчас — вообще никому. Абсолютно. Вы — нуль. Ничтожество. Пустое место.

— И... это говорите мне вы? Сотрудник телефона доверия? Я думал...

— Вы думали, что вас тут будут утешать и отговаривать? Вы позвонили, чтобы услышать сладкую ложь вместо правды? Странные у вас представления о доверии... Собственно, вы и врачей боитесь по той же причине. И, что самое интересное, я ведь не сказал вам ничего нового. Вы же позвонили потому, что сами поняли свою никчемность по всем статьям. Точнее, поняли вы это давно, ну а признали только тогда, когда вам стукнул сороковник. Вот, кстати, еще одна классическая глупая пошлость у таких, как вы — привязывать оценки своей жизни к круглым датам. Да какое значения имеют эти цифры, круглые лишь потому, что у нас на руках по десять пальцев? Если человек ничего из себя не представляет в возрасте тридцать девять лет одиннадцать месяцев двадцать дней — неужели надо ждать еще десять дней, чтобы признать его жизнь провальной? Неужели за эти дни что-то изменится? Вы ведь сами сказали — вам уже поздно пытаться начать жизнь заново. Не могу с этим не согласиться.

— И что же по-вашему... мне и в самом деле стоит... ну...

— Вы с этого и начали разговор, не так ли? Впрочем, нет, не так. У вас кишка тонка даже на это. Настоящие самоубийцы никому не звонят посреди ночи, даже записки редко оставляют — они просто идут и делают свое дело. А истеричные психопаты и ничтожества, неспособные обратить на себя внимание ничем иным, поднимают шум на всю округу: «Ах, смотрите, смотрите, мне плохо! Ах, жалейте, утешайте меня, не то я с собой что-то сделаю!» Только ничего вы не сделаете. Поговорив со мной, вы уляжетесь в свою одинокую постельку и до утра будете жалеть себя, а утром с больной головой опять потащитесь в ненавистный офис, чтобы делать там работу за директорскую секретаршу, которую вы ненавидите и считаете дешевой шлюхой потому, что она никогда не даст такому, как вы. Описать вам дальнейшие перспективы, Илья? Впереди у вас — ничего, кроме одинокой старости. Без семьи, без друзей, без любимого дела. Без денег, что весьма немаловажно. И без приличного здоровья, учитывая ваше отношение к медицине и отсутствие силы воли, необходимой для поддержания себя в форме. И вы все это понимаете не хуже меня. Но, тем не менее, не сделаете то единственное разумное, что еще можете сделать. Потому что вы трус.

— А вот и сделаю! Сделаю, черт бы вас побрал! И моя смерть будет на вашей совести!

— Ну разумеется, пенять на зеркало — как это умно и оригинально...

— Я уже влез на стул! Послушайте... я понял, это такая шоковая психотерапия, да? Сейчас вы скажете, что на самом деле не все так плохо? Только говорите скорее, потому что я и в самом деле стою на стуле с петлей на шее...

— Никакой психотерапии. Терапия в вашем случае бессильна. Советую проверить прочность веревки. Будет очень обидно упасть и сломать себе копчик.

— Я сделаю это! На самом деле сделаю! Считаю до трех! Раз... Ну? Два-а-а... А, будь оно все проклято! Три!

Шум падающего стула и почти сразу за ним — короткий стук ударившейся об пол трубки. Я знаю, это не инсценировка. Я плавно опускаю трубку на рычаг.

Ну да, номер моего телефона всего одной цифрой отличается от телефона доверия. И я чертовски не люблю, когда меня будят звонками по ночам.


#539980

>>539972
>>539973
Говно.


#539981

>>528838
Привет, пикабу!


#539982

>>539980
Привет! А меня зовут Лёня.


#539989


>>528838
последний сон игната петровича


#539992

>>528838
Эта история вполне реальная, произошла она когда мне было 6 лет...
Я был еще довольно маленьким, боялся темноты. Мы жили в квартире, где постоянно по ночам творилось что-то странное... Загадочные звуки, шорохи... Когда ложился спать, я накрывался полностью одеялом и так спал. Я думал что если накроюсь - не буду видеть призраков(лол). В одну такую ночь я посреди ночи проснулся... Что-то потянуло меня посмотреть назад. А сзади был дверной проём. Я, не вставая с кровати, посмотрел в сторону двери.. Я был в ужасе! Через дверь на меня пристальным взглядом смотрела чья-то голова, голова зеленого цвета с угрожающим выражением лица. Около двух секунд я не мог пошевелиться. Я закричал, закричал так, что разбудил маму, спящую в другой комнате. Она прибежала, спросил Виталик что с тобой? Я ответил,ничего мама встал,нагнул маму раком и выебал в жопу.


#539993

>>539992
Классика. Но, если представить саму ситуация, без ебли в жопу, то она достаточно криповая.


#540000

>>539989
Последний сон Анатолия Васильевича лучше.


#540015

>>539992
Мм, повеяло стульчиком.ру. Пойду, проведаю этого динозавра.


#540045

>>539972
>рожденья
Дальше не читал


#540048

>>540045
Тоже мне достиженье.



#540711

>>529591
Cодомит!


#540850

Пещера Тэда

(быдлу не понравится там нет монстров кровь кишки распидорасило)


#540864

>>528838
>Есть место, где она продолжает свой путь на одной ноге, без следов чужих, без следов крови.

Но резко меняет вполне прямую дорогу на скачки кругалями.
Просто кто-то Сабатон включил.


#540866

>>539827
Супер интересная Стори, реальная чи не?